[W] [I] [N] [D]

Y dejé de ser agua para ser Viento.
Y fue el viento que entró en mi pecho hasta llenarlo.
Y fue el gritar de nuevo.
Ahora las marcas arden en verdad.
Son las dagas en el aire las que salen de mi tráquea.
Son los granos de polvo que denuncian sobre el rojo.
Es la conciencia de lo verdadero que se convierte en paranoia.
Es todo este saudade que pronto dejará de serlo.
Es esta agonía que se derrama en tinta ajena.
Es toda esa piel que llamé de luna entre las manos del resto del mundo.
[Todo lo que duele]
Y fue el Viento que caminó entre su piel.
Y fue el Viento el que tomo sus caminos llenos de bosque.
Y fue el Viento el que la desnudó queriendo encontrar bajo su piel la pradera conocida.
Y fue el Viento el que fue verdad entre los dedos
Siempre la verdad del Viento.

¿En realidad el Viento hizo lo que debía?
¿O es que acaso nadie se interesa en respirarlo?
O simplemente...
¿Nadie se da cuenta?

Y será el Viento el que se lleve la Tormenta.
No sin antes,
Procrear Tempestad.